FADAS

A mulher portuguesa não é só Fada do Lar, como Bruxa do Ar, Senhora do Mar e Menina Absolutamente Impossível de Domar. É melhor que o Homem Português, não por ser mulher, mas por ser mais portuguesa. Trabalha mais, sabe mais, quer mais e pode mais. Faz tudo mais, à excepção de umas poucas actividades de discutível contribuição nacional (beber e comer mais, ir ao futebol, etc.), Portugal (i.e., os homens portugueses) pagam-lhe este serviço, pagando-lhes menos, ou até nada.
O pior defeito do Homem Português é achar-se melhor e mais capaz que a Mulher. A maior qualidade da Mulher Portuguesa é não ligar nada a essas crassas generalizações, sabendo perfeitamente que não é verdade. E eis a primeira grande diferença: o Português liga muito a dicotomia Homem/Mulher; a Portuguesa não. O Português diz “O Homem isto, enquanto a Mulher aquilo”. A Portuguesa diz “Depende”. A única distinsão que faz a Mulher Portuguesa é dizer, regra geral, que gosta mais dos homens do que das mulheres. E, como gostos não se discutem, é essa a única generalização indiscutível.
A Mulher Portuguesa é o oposto do que o Homem Português pensa. Também nesta frase se confirma a ideia de que o Homem pensa e a Mulher é, o Homem acha e a Mulher julga, o Homem racionaliza e a Mulher raciocina. E mais: mesmo esta distinção básica é aqui feita porque este artigo não foi escrito por uma Mulher.
Porque é que aquilo que o Homem pensa que a Mulher é, é o oposto do que a Mulher é, se cada Homem conhece de perto pelo menos uma Mulher? Porque o Português, para mal dele, julga sempre a Mulher “dele” é diferente de todas as outras mulheres (um pouco como também acha, e faz gala disso, que ele é igual a todos os outros homens). A Mulher dele é selvagem, mas as outras são mansas. A Mulher dele é fogo, ciúme, argúcia, domínio, cuidado. As outras são todas mais tépidas, parvas, galinhas, boazinhas, compreensíveis.
Ora a Mulher Portuguesa é tudo menos “compreensica”. Ou por outra: compreende, compreende perfeitamente, mas não aceita. Se perdoa, é porque começa a menosprezar, a perder as ilusões, e a paciência. Para ela a reacção mais violenta, não é a raiva nem o ódio – é a indiferença. Se não se vinga, não é por ser “boazinha” – é porque acha que não vale a pena.
A Mulher Portuguesa, sobretudo, atura o Homem. E o Homem, casca grossa, não compreende o vexame enorme que é ser aturado, juntamente com as crianças, o clima, e os animais domésticos. Aturar alguém é o mesmo que dizer “Coitadinho, ele não passa disto...”. No fundo, não é mais do que um acto de compaixão. A Mulher portuguesa tem um bocado de pena dos Homens. E nisto, convenhamos, tem um bocado de razão.
O que safa o Homem, para além da pena, é a Mulher achar-lhe uma certa graça. A Mulher não pensa que este achar-graça, é uma expressão superior da sua sensibilidade – pelo contrário, diverte-se com a ideia de ser oriundo de uma baixeza instintiva e pré-civilizacional, mas engraçada. Considera que aquilo que a leva a gostar do Homem é uma fraqueza, um fenómeno puramente neuro-vegetativo ou para-simpático – enfim, pulsões alegres ou tristemente irresistíveis, sem qualquer valor.
E chegamos a outra característica importante. É que a Mulher Portuguesa, se pudesse cingir-se ao domínio da sua intelegência e mais pura vontade, nunca se meteria com Homem nenhum. Para quê? Se já sabe o que o Homem é? Aliás a Mulher Portuguesa, não fossem certas questões desprezíveis da natureza, passa muito bem sem os homens. No fundo, encara-os como o fumador inveterado encara os cigarros: “Eu não devia, mas...”. E, como assim é, e não há nada a fazer, fuma-os alegremente, com a atitude sã e filosófica do “Que se lixe”.
Os homens, em contrapartida, não podiam ser mais dependentes. Esta dependência, este ar desastrado e carente que nos está na cara, também vai fomentando alguma compaixão das mulheres. A Mulher Portuguesa também atura o Homem porque acha que “ele sozinho, coitado, não se governava”. O ditado “Quem manda na casa é ela, quem manda nela sou eu” é uma expressão de vacuidade do machismo português. A Mulher governa realmente o que é preciso governar, enquanto o Homem, por abstracção ou inutilidade, se contenta com a aparência idiota de mandar “nela”. Mas ninguém manda nela. Quanto muito, ela deixa que ele retenha a impressão de mandar. Porque ele, coitado, liga muito a essas coisas. Porque ele vive atormentado pelo terror que seria os amigos verificarem que ele, na realidade, não só na rua como em casa, não “manda” absolutamente nada. “Mandar” é como “enviar” – é preciso ter algo para mandar e algo ao qual mandar. Esses algos são as mulheres que fazem. O Homem é apenas alguém armado em carteiro. É o carteiro que esta convencido que escreveu as cartas todas que diariamente entrega. A Mulher é a remetente e destinatária que lhe alimenta essa ilusão, porque também não lhe faz diferença absolutamente nenhuma. Abre a porta de casa e diz “Muito obrigada”. É quase uma questão de educação.
A imagem da “Mulher Portuguesa” que os homens portugueses fabricaram é apenas uma imagem da mulher com a qual eles realmente seriam capazes de se sentirem superiores. Uma galinha. Que dizer de um homem que é domador de galinhas, porque os outros animais lhe metem medo?
Na realidade, a Mulher Portuguesa é uma leoa que, por força das cirunstâncias, sabe imitar a voz das galinhas, porque o rugir dela mete medo ao parceiro. Quando perdem a paciência, ou se cansam, cuidado. A Mulher Portuguesa zangada não é o “Agarrem se não eu mato-o” dos homens; agarra mesmo, e mata mesmo. Se a Padeira de Aljubarrota fosse padeiro, é provável que se pusesse antes a envenenar os pães e ir servi-los aos castelhanos, em vez de sair porta fora com a pá na mão.


Crónica transcrita do Livro “A CAUSA DAS COISAS”
Miguel Esteves Cardoso, pág. 98-100, 11ª edição (Maio de 1991)